EDC de Tramme

Dans les terres désolées, là où le vent souffle, roule, déboule, sans relâche. La poussière vole vers les murs, vers les vitres, contre les rebords des trottoirs. Noire la poussière et noire la ville.

Dans les rues, parfois animées, une silhouette se déplace. Elle tourne à droite, et après avoir disparu au coin de la rue, on perçoit encore faiblement une trace laissée dans le nuage de poussière qu'elle a traversé. Un genre de fantôme. Au milieu d'autres fantômes poussiéreux. En suspension, momentanément, on peut les deviner, les suivre peut-être.

Quelques odeurs stagnent, coincées dans cet air criblé. Cigarette, alcool, humidité, nourriture, toutes emprisonnées, flottent avant de s'écraser elles aussi contre quelque mur, quelque lampadaire, quelque visage, quelque poumon. Bruits de pas, pressants. Bruissements indistincts. Un miaulement rauque, quelque part, s'évapore dans la nuit.

Et la lumière, chevrotante, erre dans ce dédale. Des ombres difformes, des mirages, un flash. Des reflets diffusent un orange sale, infusent en fait, la couleur d'une tasse de thé oubliée depuis longtemps. Mégot de cigarette dans une flaque d'eau.

Au loin, la silhouette poursuit sa route, à travers le limon. Bruits de moteurs, étouffés. Des atomes ralentissent, certains se figent. D'autres se percutent. Crépitent. Se brisent. Un autre flash.

Un oiseau. Oui. Là-bas, vers la silhouette. On voit ses ailes. Elles battent faiblement, je crois qu'il tombe. On entend pas le bruit qu'il fait en s'écrasant au sol. Sûrement "pouf", ou "poc" , selon où l'on se situe par rapport à l'événement. Aux fenêtres, des ombres se pressent. On jette un œil derrière les rideaux. On cherche le "pouf" ou le "poc" , et on ne voit rien.

Dans le ciel, une étoile disparaît. Pouf. Désormais seule dans la rue, recouverte de poussière et de regards curieux, la silhouette a interrompu sa marche. Elle se retourne, elle observe, inquiète. Un autre oiseau tombe. Pouf. Des rideaux se referment, des ombres disparaissent. Des lumières s'éteignent. Et puis un autre. Poc. Quelqu'un tousse.

Un drone qui passait par là s'enfuit. Quelqu'un lui jette une pierre, qu'on entend pas retomber au sol. La silhouette hurle alors et les derniers rideaux sont tirés. Plus personne ne regarde. Le hurlement se prolonge.

De la poussière, encore et toujours. Puis le silence, enfin.

La ville s'endort.