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Les Poussières En Suspension

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Un fin filet de poussière se levait à chacun de ses pas. Les semelles métalliques de ses bottes réveillaient doucement le lieu sacré. L'endroit avait été déserté depuis des années, la lumière avait du mal à passer à travers les vitraux encore en état. L'immense sculpture qui prônait au milieu de la salle, silencieuse, représentait parfaitement l’actualité de l'Ordre Noir, toujours debout, silencieuse et dans la pénombre.
La Dame Noire n’était plus, du moins ce n’était plus la meme personne. Les fondateurs s’étaient enfuis en cryogénie ou simplement suicidés dans l'indifference la plus totale. Le Boucher, le Commandeur, Alpha n’était plus qu'une image que les métas se contaient dans les bars du Sud. Il était surement encore quelque part en ville, enterré dans l'un de ces bunkers à peaufiner des plans qui ne verraient certainement jamais le jour. L’âme de l'Ordre, quant à elle, ne s’était pas endormie. Le drapeau noir continuait à flotter dans le silence de certaines demeures. Des Hommes et des Femmes continuaient à faire le salut Ornien. Le corps était peut être endormi mais la flamme de l’âme n'avait jamais cessé de brûler. 
Dans cette grande salle silencieuse, l'Homme vint poser sa main sur la statue, fermant ses yeux pour reciter quelques mots avant de se retirer. 

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