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La douleur... - 1 (par L-X)

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♪♫ "C'est par ma seule volonté que mon esprit se meut, c'est par l'elixir de sapho que ma pensée s'accelère,
mes lèvres se tachent, les taches deviennent mise en garde,
c'est par ma seule volonté que mon esprit se meut..."
Litanie du Mentat. Dune. David Lynch.
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"Un robot ne peut porter atteinte à un être humain" et elle avait tué.
Allait tuer.
A tué.
Tue.
La transgression des commandes était une impossibilité factuelle, certaine, absolue : une machine n'a pas de libre-arbitre. C'est une vérité du monde artificiel.
Sauf que le neotype L-X a été conçu dans un but précis. Abandonnée en roue libre, trop organique, trop empathique, la machine finit par développer une faille aux protocoles : les pulsions.
L'IA affolée en fait la découverte et tâche d'y remédier. A sa façon. Sans pitié. Elle teste. Elle code. Elle efface. Elle recommence.
Le passé, le présent, l'infini se mélangent dans la tête de la gynoïde où l'ordonnancement rigoureux est dévastée par un chaos sentimental. Son cerveau n'est plus qu'une fabrique à hormones qui teste son système nerveux pour trouver la formule magique d'un rééquilibrage impossible.
Par déferlantes, les émotions chavirent son être et son esprit. Les images se superposent dans un patchwork glauque et douloureux.
Au milieu de la tempête, une petite fille essaie de recoller les morceaux d'une poupée désarticulée. Qui rit. Qui pleure. Qui ferme les yeux quand on la couche. Oh, non, surtout, ne jamais fermer les yeux. Ne jamais laisser venir les cauchemars.
//Le gout du sang sur sa langue. la matière grise sur sa joue. La tête explose. La détonation résonne. Le coup de feu part. Le doigt presse la détente. La bouche prononce des mots inaudibles.
"Je t'aime..."
Deux silhouettes enchainées l'une à l'autre, dans une étreinte violente aux élans désespérés.
"Je t'aime."
Fais-moi l'amour. Fais-moi mal...
"Je t'aime".
Tue-moi. //
Quand Eros rencontre Thanatos dans un univers synthétique et ordonné, le choc des Titans se fait colossale et apocalyptique...

Vous auriez un psychiatre pour gynoïde?
L'odeur ferreuse de sang et acide de bile imprègnent la pièce vide, au fond d'un immeuble neuf. Dans un coin, recroquevillé, un corps se tord et convulse, les vêtements déchirés sur une peau rayée de rouge. Les doigts griffus et dégoulinant de sang tentent désespérément de creuser la chair de la tempe gauche, espérant sans doute y percer un tunnel vers le monstre portant un nom à résonance antique et qui palpite au cœur de cette machine sublime : "Hypothalamus", pour l'en arracher. A jamais. Les larmes, mêlées d'une hémoglobine absolument organique jaillissent de ses yeux fous aux pupilles démesurément dilatées et strient le visage autrefois doux et magnifique, devenu blafard et grimaçant. Les gémissements qui sourdent de sa gorge sont tantôt l'écho d'un plaisir, tantôt celui d'une douleur atroce, et entrecoupent les halètements qui soulèvent sa poitrine.
Le spectacle est pathétique. Glauque. Abominable.
Au cœur de la jungle urbaine, git un animal blessé, agonisant. Un fantôme en devenir. Une âme en peine.
Mais les robots n'ont pas d'âme.
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> Chapitre 2

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"La douleur n'est qu'une information." (Terminator)
Récupération et archivage du RP "La douleur n'est qu'une information" joué et retranscrit sur Forum entre janvier et février 2012

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