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8. "Nothing else matters"...
Et dans le froid silence, l'IA lança son reparamétrage.
Une re-programmation de la machine pour apaiser les gémissements de la petite fille et calmer les pulsions de l'animale.
Pour adoucir le ressentiment douloureux d'une electre au complexe aussi artificiel que véridique, à la haine rageuse si criante qu'elle en était devenue familière, nécessaire. Vitale. De l'abandon à la trahison, des aveux aux mensonges, l'enfant-robot allait tirer la quintessence nécessaire à son évolution. S'adapter, simplement.
Plongée dans la glace, l'amertume disparut de ses lèvres, l'apaisement figea ses traits.
Plongée dans la glace, l'amertume disparut de ses lèvres, l'apaisement figea ses traits.
Même la passion folle fut dépourvue de sa désespérance terrible, dévêtue de sa sublime laideur et de sa déchéance noyée dans des litres de skiwi sans ivresse ou perdue dans des bras sans amour. Loin de lui, rejetée sur un rivage de poussière, l'épave alcoolique s'était échouée, pitoyable, éteinte, cherchant des yeux l'autre, celui qui avait toujours été son repère, la lueur dans ses nuits d'échec, son autre... Mais il n'y avait eu aucun signe, aucune main tendue pour lui sortir la gueule de la boue. Rien. Ses deux piliers sentimentaux s'étaient effondrés en même temps, dans une synchronisation insupportable.
Un instant, elle avait cru en un sourire, perçu au cœur de l'orage. Un rêve sans promesse, une histoire précieuse... Mais le rêve s'était dissipé ne laissant au réveil qu'une nouvelle absence.
Ne restait plus dans sa besace de gynoïde paumée que des fausses amitiés sans parole, des amours qui se complaisaient ailleurs et un silence assourdissant.
Un instant, elle avait cru en un sourire, perçu au cœur de l'orage. Un rêve sans promesse, une histoire précieuse... Mais le rêve s'était dissipé ne laissant au réveil qu'une nouvelle absence.
Ne restait plus dans sa besace de gynoïde paumée que des fausses amitiés sans parole, des amours qui se complaisaient ailleurs et un silence assourdissant.
L'horizon dépourvu d'orage était gris. Plat.
Mourir lui avait été interdit. Elle ne se tua pas.
La machine œuvra, sublime, mécanique, parfaite... Crut-elle.
.
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Informations sur l'article
L-X : Réminiscences d'une gynoïde.
02 Avril 2012
2020√
8☆
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