EDC de KorSkarn

.

.
.
.
Le concept de promesse, au fond, doit être aussi vieux que la vie intelligente... ... Et en communauté, évidemment.
. .
On se fait de nombreuses promesses, même dans la vie de tout les jours, non ?
.

.
Promesses d’Amour. D’Ecoute. De Discrétion. De Présence. De Fidélité. D’Aide. De Dévotion. D’honnêteté. De Récompense.
Ca fait partie de la cacophonie. Mais si cela avait une texture, un goût, une odeur, elle serait épaisse. Chaude. Un poids chaleureux comme le don de soi.
Oui cela a un caractère spécial. On s'engage.
.

.
Le Cyborg évitait de se souvenir de la première fois qu'il en avait fait la plupart, les plus importantes à un être qu'on considère unique. Malgré les nombreuses apparences il n’aimait pas souffrir, pas en tout cas de souvenirs douloureux même après tout ce temps. Il préférait en cet instant, avec un léger sourire surtout las, adrénaline descendant en flèche, se traînant grièvement blessé dans une 'planque', se remémorer ses premières Promesses au Militarium, sa première heptade : Bien lire, bien écouter, bien suivre, bien encaisser, frapper, ou viser... Ou simplement rester en vie en bas comme en haut quand ça monte.
Promesses d'être Discipliné. Promesses d'être Efficace. Promesses de Perdurer.
Promesses d'être une arme de l’Empire. D'être dangereux.
.
Il voulait peut-être se le prouver encore une fois, ou simplement tenter vainement encore une fois de protéger son élue, quand surgissant par cette nuit funeste dans le cercle où elle se trouvait, pour s'y barricader et veiller sur son sommeil, il était tombé par hasard sur lui...
Lui qui fonçait au terminal, pour pianoter dessus et ouvrir grand les accès des vannes à la Corruption, après s'en être rassasié, a vendre les cercles d'un autre... Ses cercles !
Sans même un regard pour l’innocente allongée dans le canapé proche qu'il allait condamner a être marquée du sceau "Liée au Judicateur de Vindicte". Pour le Cyborg, en un quart de tour, plusieurs choses mais similaires bouillonnèrent brusquement...
Des Promesses de Rage, Promesses de Colère, Promesse de... !!!...
... Alors qu’il bondissait sur lui de tout son poids, dans un grognement, rictus dissimulé par le heaume...
... De Discipline !
... Se recevant finalement directement dans son dos, plutôt que sur lui a le plaquer brutalement dans la furie du moment, donnant au dernier instant en ce recevant, de toute la force de son élan, un coup, fouettant obliquement, du fil monoatomique qu’il déploie de son pouce métallique.
.
. ."Sale petite pute..." .
Le Cyborg ne se préoccupait plus d’avoir un langage moins fleuri, alors que le terrible filin revient claquer sur l'Humain, tenter de le couper net mais les vêtements d’eugénistes l’en protégeant bien... L'ennemi se ployant sur le terminal tout en dégainant ses pas moins redoutables azmats.
Mais plus rien ne pouvait le faire reculer même face a ces fameux canons, alors qu’il grogne avec plus de force, tâchant d’aligner ses coups dans un quasi corps a corps sans pitié, désorienté par les rafales soniques qui crèvent ses tympans, et le repousse, pourtant...
... Il force l'Humain a reculer, a bondir, tandis qu’ils s'épuisent l'un sur l’autre, le Cyborg conservant l’avantage, frappant avec ce qu'il feint être une furie totale, n'évitant ses coups pour s’auto-injecter ses stimulants dangereusement qu’au dernier moment...
... Il l'as épuisé a force de coups, il le tient, au tour de la lame maintenant !... Il ne tire plus, pas de baroud d’honneur ?! Il se protège tout contre la porte blindée, essaye de survivre coûte que coûte !?...
Car oui... Désorienté, le cyborg n’aperçoit pas à la limite de son angle de vision, que la porte blindée s'entre-ouvre, enfoncée par de nombreux coups depuis l’extérieur, et ne voyant qu'au dernier moment, quand elle a déjà atteint le terminal a une demi-douzaine de mètres seulement, l'ombre qui se faufile par-devers eux a toute vitesse sous digicode !
Zhadum. Il a eu le temps de taper son nom, sur SON terminal !
L’armure grise ensanglantée donne encore un coup furieux à l'humain qui bloque efficacement ses coups, moribond pourtant, un coup de trop, risqué, il le sait, malgré que les nombreuses silhouettes qui se ruent soudainement sur lui ne sont pas là pour aider l'humain, ne lançant pas de seringues quand bien même le Traître risque de ne pas achever son éphémère tâche...
... Mais uniquement pour l’attraper lui. Lui qui beugle dans son heaume, plus mort que vif, déployant sa tronçolame pour se frayer un passage avant que Valmont, Mikhail, Hitchigo, ne ferment l’en-cercle-ment, de coups et de tirs...
Promesse de tortures en Prison, a nouveau...
.
Il refuse ! "Se battre un autre jour", lui avaient-ils fait promettre, pour la première fois aussi au Militarium, quand les Hostis, a l’époque les Faucheurs, attaquaient en ruches entière, bien (co)ordonnées, sans crier gare... Il s’en souvenait.
Promesse de rester opérationnel...
.
Il sort du cercle dans sa charge irrésistible, percutant évidemment qui l’attendait là, avec la Zoey et deux trois autres silhouettes, l’elfette Aeterna, qui d’une détonation manqua d’un cheveu sa jambe, alors qu’il piquait une course dans les rues embrumées, bien différente des agréables jogging matinaux de jadis... Loués soient les filtres mécaniques nasaux.
Promesse de rester en forme ?...
.
C’est a genoux qu’il tombe dans la salle d’eau, exténué, grièvement blessé mais un brin libéré d’un échec si tenu, forcé d’admettre donc, de s’incliner, avec ce sourire auquel on revient, face à la réactivité dont il fait l’objet, face a celle de certains mêmes quand le Secteur était attaqué, et qu’il dirigeait le Militarium, il y a si longtemps... Longtemps...
Promesse de nostalgie...
.
Tout était si simple, se rabâchait-il une énième fois tout en procédant étape par étape a se soigner, rapidement au cas où, retirant la cuirasse moulante dans un bruit de succion atroce, tirant sans faillir de sa main métallique, bien que l’humain augmenté glapit entre ses dents, sa vue tournant brusquement un peu plus dans un kaléidoscope, mais dans des tons qui s’assombrissent... Comme tout ses sens s’effaçant...
."MOM... Adrénaline !..." .
Chaleur. Le corps du Cyborg se tord brusquement en avant dans un soudain regain... De ses sens également, toussant violemment, douloureusement, du sang a demi coagulé, pour ensuite encore aspirer un grand bol d’air, luttant, gargouillant, luttant contre un début de panique alors que ses voies aussi encombrées que contractées luttent, un instant, a faire passer l'air.
.“HHHRGLBrrHHhhhhh !...”.
A peu près. .
Il prend quelques secondes pour rétablir une respiration profonde, calmant plus rapidement son cœur qui bat la chamade, avant de se saisir lentement de l’agrafeuse chirurgicale, rythmes respiratoire comme cardiaque décrivant des pics comme des baisses au fur et a mesure qu’il pince... Schlack ! Suivi d’un grognement.
.
.
La médecine basique, comme le decking, c’étaient les promesses d’êtres plus rapidement utiles, avant un palier satisfaisant, pour l’Empire.
Au fur et a mesure du temps, si ça avait surtout servi pour se soigner soi-même, il c’était enorgueilli d’avoir parfois prit soin de cas délicats, d’avoir réparer des choses là où son travail était de blesser et tuer, même si plus tard il avait tenté d’apporter la Lumière, pas que la violence, là bas...
Soigner, parce qu’au fond créer et lui... Il n’avait été que promesse a ce niveau, d'Ennui dans de longs règlements, protocoles, et manuels d’apprentissages !
.
.
Des Promesses de Perfection, d'Efficacité, de Polyvalence...
Cela semble pourtant tellement vain maintenant, il ne pouvait tout de même s’empêcher justement d'y penser, en recousant son corps bardé de ces cicatrices qu’il refuse d’effacer comme les innombrables souvenirs qui y sont liés. Que de souvenirs, de marques peut-être arrogamment gardés, montrant à quel point il avait pu user des moyens enseignés pour faire plus... Toujours plus. Parfois radicalement différemment usage de l'anatomie...
Manier, vendre son corps, plutôt que son âme, même pour quelques bribes de renseignements, c’était en réalité beaucoup plus agréable au final, a porter, que d’en faire pression sur moins... Prédateur ?... Et ce, sans même qu’il ne sache plus dire qui l'est au final, quand la 'victime' revient entre les mâchoires après le viol clamé a ses maîtres.
La Promesse de Duplicité profite toujours à quelqu’un... Souvent celui que la honte étouffe le moins.
.
Au fond il devait être bien cassé, autant qu’entêté, totalement inapte socialement, pour ne raisonner niveaux interactions qu'en terme de travail, de devoirs, ce de façon extrême et... De besoins les plus primaires. Besoins qu’il s’échine a satisfaire chez l'autre pour se lier, parce qu’il est incapable d’aussi bien comprendre tout le reste... Tout tout le reste, tellement de choses...
Tant de Promesses de Complexités, de Masques, de Manœuvres...
Est-ce qu’il était trop Humain et animal, ou trop Androïde et binaire ?
.
.
Les êtres se promettent la confiance, des serments qu’on promet de ne jamais briser, tacites ou non, qu’on le pense sur le moment ou pas.
Le Cyborg aurait dû être plus averti du soudain intérêt de l’Humain Sigmar autour d’abord de ses centrales et leurs contenus, puis des cercles dans leur ensemble, des fonds qu’il disait sans s’en cacher falloir réunir et stocker en quantités colossales, demandant plus ou moins a chacun dans 'Crédits' Vult de contribuer, passer à la caisse... Et évidemment qu’il serait seul gardien des fonds. Intérêt marqué aussi pour le Vert dont il voulait se venger, intérêt pour ce qu’il faisait, intérêt pour savoir ce qu’il avait payé, intérêt pour qu’il reste loin, lui qui avait senti par inadvertance la Vérité.
.
Alors même si cela a été un choc, il n’as pas été totalement étonné que les promesses de confiance mutuelles, de s’entraider face à la Corruption, face à l’oppression, de se tuer, de se protéger des assassins, de faire front uni face à Employés du Militarium comme Policiers et Criminels sur le trottoir d’en face, de transmettre connaissances comme renseignements, voir de protéger le Secteur des intrus malgré les autochtones pré-cités, de guider patiemment malgré les pouvoirs qui montent a la tête... Et bien d’autres, depuis 25 ans, interrompues par une cryo’ dont le Cyborg l’as sorti pour rétablir la Vérité face à un régime où la encore il aurait dû remarquer sa capitulation rapide...
.
Toutes ces promesses muées si rapidement en promesses de trahison.
Dissimulées jusqu’au dernier moment, où ils lui ont presque bondis dessus.
Changées en promesses de dizaines de millions de crédits, en promesses de boutique, en promesse d’obéissance...
.
Il aurait préféré avoir eu tort. Plutôt qu’il fonce lui donner raison, quand il l’as suspecté d’œiller un peu trop sur ses possessions sur ses 'frères' plutôt que ses 'ennemis'.
Le cyborg pousse un long soupir en passant sa main froide de métal sur son visage, face au constat qui s’impose de plus en plus sur l’Être :
Chacun a son degré de Loyalisme. Chacun a son prix.
Chacun possède un degré où il abandonnera face à la pression des cuves, de la prison, de la torture, de l'anonymat, de la haine, de l’avidité, ou même de l’ennui.
.
Non.
Le Cyborg avait joué là dessus pour prouver le Loyalisme durant les dernières années particulièrement. Il venait juste de le faire une fois de plus, a son corps défendant, poignardé en plein cœur déjà effiloché... Chaque masque abattu a un coût, un coût pour lui qui...
.
Non.
Une dernière promesse, ultime comme ses Devoirs envers l’Empire. Promesse renouvelée maintenant.
Celle de ne jamais abandonner. Celle de ne jamais perdre son intransigeance.
.
.
"Je ne tainterais pas mon âme d’une autre culpabilité, douleur, que celle, suprême, de l’échec, de ne pas être encore assez bon, et de mes blessures ! Je n’abandonnerais pas mes devoirs envers l'Humanité ! JAMAIS !"
.
.
Il expire entre ses dents avec force, sa musculature se tendant, ainsi que les blessures qui gouttent un peu plus des plaies, pourtant l’emplissant, mais d’une sublime douleur pénitente.
.
.
"Je suis une Epée, mais je ne trancherais plus pour les mensonges d’un autre, et que je n’en profère plus également, moi qui n’est de toute façon, plus rien a perdre ! Sinon, que même mon deck se taise !"
.
.
La chaleur revient dans son corps, dans l’organique, torrent de feu et de force, de résolution, alors qu’il tonne à la fois du deck, et de sa voix rauque cassante, douloureuse et râpeuse.
."Mon Armure sont mes idéaux, et jamais je ne trahirais, moi, les miens, mes promesses, pour mon propre profit ! La Duplicité, aux faibles, pour leurs yeux, et sur leurs langues !" .
Le Cyborg lâche un lent rire maniaque, exultant purement son souffle, alors qu’il se balance d’avant en arrière lentement, levant la tête a quelque pluie inexistante.
.
"Imperator, m’entendez-vous ?! Jamais je ne vous abandonnerais, vos Préceptes, l'Elévation, l'Esprit, rien que dire la Vérité, répandre la Connaissance, quand je n'ai rien a y gagner ou perdre..."
.
A part peut-être une réelle raison de vivre, rajoute-t’il en son fort intérieur.
Et tu as encore quelques petites choses a perdre...
Pour le moment.
.
C'est ma place... Mon rôle a jouer...
.
.
Le Cyborg se sentait parcouru d'une certaine... Sérénité. Une sensation qu'il avait déjà connu. Par deux fois. Un apaisement revivifiant, face aux choix qui pourtant s'amenuisent ?...
.
.

.
. .
.