EDC de KorSkarn

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3/283.4, Haute-Ville, vue sur le Templum Occidentalium.
Zone verte -> Sûre.

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Il avait osé.

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Donner les accès du cercle... À ces Loyalistes... 

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Et ce gros tas vert n'avait même pas prévenu ?!

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Il n'y avait rien qui pouvait mieux l'atteindre, le Cyborg l'avait vécu comme une trahison, que soit déformé jusqu'aux propos de Sigmar dont il avait dû forcer la décryo pour s'expliquer...
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Et finalement n'arriver qu'à un compromis ?! 

Où ils conservaient les accès... Puis voleraient les leurs ?

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Le Cyborg voyait déjà l'histoire se répéter devant son œil poupre, fixé sur la baie vitrée et ses lumières. Les menaces, les charges extravagantes, les faux documents, les expropriations...
Bientôt les faux aveux à signer, les 'perquisitions' sulfateuse et épée déjà dégainées, les interrogatoires, les assassinats confiés à quelque Militaire ou Agent zélé.
Ce cercle leur avait résisté...
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Alors qu'on venait précisément de se battre pour empêcher ça ?

La Guerre Civile ?! TOUT ÇA POUR QUOI ?

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Le Cyborg bouillonnait de rage face à la baie vitrée, agité de tremblements spasmodiques, ses doigts organiques surtout s'agitaient comme il avait parfois vu faire ceux des agonisants au combat, gisants au sol avant que l'apoptose ne les fauche vers le prochain réceptacle de leur volonté.
Ce n'était en tout cas pas beaucoup moins douloureux, et il fallait toute sa volonté pour résister à être emporté lui aussi par cette brûlure intense, ce feu qui ravageait ses entrailles. Ce feu, qu'il en croyait pouvoir vomir du plasma, tournoyait dans la furie d'un animal en cage, ce feu lui hurlait...
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Il se retourna, ou peut-être sursauta, avec une telle vitesse que ses articulations en craquèrent au sein de l'étreinte armoriée, les pans de son cosmo' étanche froufroutant sa surprise dans un mouvement comme le plumage d'un oiseau.
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Elle était là.
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Le regard frénétique du Cyborg se fixa sur une forme fuligineuse dans la pénombre du salon, jouant dans les recoins, une masse de ténèbres espiègles au regard où se cachaient deux foyers de malice, deux yeux lui renvoyant le sien unique avec moquerie.
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Desdenova...

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Son rire cristallin retentit dans la pièce, le genre de rire qui se répercutait sur les murs nus, vrillait les tympans, sonnait faux, mais non pas par sa sincérité... Au contraire. Par la puissance de l'exultation, sans feinte, de la souffrance d'autrui... La sienne.
Une souffrance même physique, quand toute cette rage réprimée, cette violence refoulée, perturbait les équilibres chimiques non seulement avec les implants cybernétiques, mais aussi au niveau cérébral par la plus simple fatigue. Le Cyborg en avait la migraine de sa situation.
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Il inspire profondément, la migraine s'amplifiant alors que les rouages de son esprit tournent à vive allure, a contrario parfait avec la forme fuligineuse de ténèbres et de froid qui lévite sans hâte vers lui, éternel demi-sourire aux lèvres.
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Suspension du temps. Les sens s'effacent un instant, alors qu'il la fixe, pétrifiée, comme surprise... Avant qu'elle ne sourit, puis ricane à nouveau... S'approchant tout près, presque contre le cyborg, alors que l'odeur de sa fureur luisant comme le bruit des gouttes de la pluie faisant de même avec la baie vitrée reviennent à la charge.
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Le deck grésille, les circuits imprimés rament dans la confusion des impulsions nerveuses fulgurant(es) à traduire. Qui ? De quoi ? Hein ? Que veut-il dire ? L'équivalence d'un marmonnement, pas bas de voix, mais bas d'esprit, perdu sa raison, petite boîte remplie d'échos où se bousculent et s'entrechoquent les mots.
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L'infernale Desdenova se recule lentement, ses yeux fixés sur elle, la bouche ouverte, bée... De pitié, alors que deux bras tentaculaires d'ombres viennent lentement effleurer les flancs du Cyborg, l'ébranlant dans des frissonnements d'un froid brûlant secouant tout son être pourtant transi de sueur.
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Chaleur. Feu. Pression. Les mains du Cyborg enserraient sa tête à l'en faire mal, son corps tendu jusqu'à la crampe, brûlant, rouge, pulsant.
Boom, boom, boom, tambourine le gond organique qui n'appelle qu'à s'éteindre... Ou éteindre, dans un déchaînement aussi salvateur que jouissif...
Mais il reprend soudain son souffle, inspirant profondément comme pour la première fois, et pivote enfin à nouveau vers la baie vitrée pour reposer son regard sur la Cité, sur le Grand-Œuvre des Enclism qui s'étale en bas, sali par le smog, tentaculaire, jonché par les buildings d'espoirs lointains, décatis.
Elle se rapproche derrière lui, l'enlaçant et posant sa tête sur son épaule, sans la moindre réaction de sa part, comme figé, éteint, désactivé, le souffle lent.
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L'écho d'un rire aussi lointain que douloureux semble retentir dans le néant, alors que le Cyborg plonge le regard un brin vers le bas, dans le vide, celui en contrebas, grand ouvert.
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Pincement de cœur, malaise.
On a tous une qualité au sein d'un milieu, qui nous met un peu à l'écart, une facette de la personnalité qu'on connaît et cultive pour se sentir spécial, différent, au milieu des autres. Pour lui, c'était la sincérité qui le bâillonnait autant que l'interdisait parfois de se taire ou de mentir.
L'abandonner, c'était abandonner encore un peu... Soi-même.
Mais ne l'avait-il pas déjà fait pour éviter la Prison à répétition ?
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Le regard pourpre dérive lentement sur le verre blindé pour accrocher le reflet du visage fuligineux à côté du sien. Son demi-sourire semble s'être effacé, caché derrière l'épaule du mâle. Seuls ses grands yeux luisants lui renvoient l'inquisition, la retrospection, avant qu'elle ne reprenne la parole.
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Cette fois-çi le regard s'étrécit, réfléchissant ? Doutant ?
Le ricanement cristallin lui, s'égrène à nouveau au fil de l'aiguille brûlante qu'elle plonge dans son cœur. Écartelé sur le bûcher du destin, écartelé sur le bûcher de la réalité.
Elle se penche doucement en avant pour venir souffler sur les braises, les agiter d'un vent frissonnant sur les pectoraux du Cyborg au travers de l'armure.
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Grognement. Le bras métallique se lève, et retombe avec la même soudaineté sur la forme vaporeuse, tranchoir argenté fendant le nuage haineux, celui-çi demeurant un instant suspendue, comme totalement insensible, jubilation grimpant d'une octave excitée avant de s'éloigner, disparaissant lentement, se dissipant dans l'air comme si elle n'avait jamais existé.
."C'est précisément si je continuais de m'opposer simplement parce que je ne suis en haut que je serais un Loyaliste. Comme ces petites putes qu'on voit et même n'entendent quand elles ne sont plus au pouvoir cachées derrière un statut..." .
Le Cyborg fixe longuement le vide, inexpressif, avant de tapoter son deck, prenant soin d'effacer les bandes caméra avant de reprendre son travail sur les Codex.