EDC de Kiruko~76254

Il fixe le plafond, respiration lente, Pixelienne en équilibre sur son sternum. Juste faire le vide. Juste ralentir le flot de pensées qui sature sa caboche. Le com’ se met en veille, plongeant la chambre spartiate dans l’obscurité. Les ombres se rejoignent, se mêlent, avides de tisser leurs règles. La nuit, tous les écureuils sont gris…

- C’est toi le kobold ! souffle la voix avant de s’effacer dans un rire cristallin.
Kiruko émerge en panique, draps humides. Il doute l’espace d’un instant avant de trouver le cadavre vide. Il roule le linge souillé de bière, traine son clone vers le fond du couloir, poussière de smog encore coincée sous les paupières. Le hublot claque, programme lancé.

Accoudé à la barrière, Rezo au bout des doigts, il mate la pièce en contrebas. Les leds des vitrines du mini bar repoussent à peine la pénombre ambiante. Les pensées s’emballent de nouveaux. Elle se percutent, trébuchent, fusionnent. Le doute s’invite. Il est sans gêne, celui-là… Et si ? Et si ? Et si ? Et si tu me foutais la paix, non ? Il écrase la Rézo atrophiée sur la rambarde avant de rejoindre un canapé, pointe la télécommande vers l’écran.

- S’il peut saigner, on peut le tuer !

L’équipe s’arrete au carrefour d’un tunnel humide, au poing levé du chef. Gros plan sur le dernier, un filet de bave visqueux s’échouant sur son épaulette dans un bruit mat, rapidement secondé par un dégagement de fumée.

Le mec bodybuildé couvre la retraite de ses pairs dans un cri de rage. Les tirs de gatling inondent les égouts de flashs bleutés avant que l’arme ne se taise. Le jeu d’ombres reste assez explicite sur le devenir du soldat.
- Mort’gane, la boisson du Smog !

- Viens ! Approche connard ! Fais-le ! Fais-le putain ! Tue-moi ! J’suis là ! Tue-moi ! Viens ! Fais-le, maint’nant !!

L’homme sort de sa torpeur. Le com’ affiche une nouvelle notif’. Les pouces s’emballent, s’arrêtent finalement. La réponse reste en suspens, s’efface, mue plusieurs fois. N’est-ce pas trop rapide ? Trop sobre ? Trop rayonnant ? Le foutu doute s’installe. Il fait vraiment comme chez lui… Et puis merde ! La pulpe presse l’envoi.