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EDC de Grypium~23119

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[B] Pretium 

Jour 2 année 235.2 

Dans un recoin d'un sous-espace...

À l'intérieur d'un sous-réseau parallèle... 

Au Cyber-Espace du Secteur 1.
167 bpm
Quatorze silhouettes, n'ayant qu'une texture d'interférences télévisuelles, disposées en cercle. Un échange de donnée suivait cette forme, les traversant, ainsi que d'innombrables liens reliant tous et chacun à la totalité des présents, créant une étoile lumineuse à une multitude de branches. Le tout éclairait la zone d'ombre consumant toute lumière de l'intérieur de la structure improbable, flottant dans un nuage caramel, le tonnerre venant alimenter à grand coups d'énergie ce qui s'y produisait.
Le temps passait, les formes se pliaient et dépliaient, l'apparence de l'endroit à la limite de faire flancher les cerveaux observateurs, tant le tout était presque totalement hors des concepts du "réel". Une impression tout simplement bizarre, inqualifiable, comme si la vitesse à laquelle le temps lui-même s'écoulait variait de façon non constante.
L'échange s'intensifia, l'opacité des rayons de données devenant presque totales, uniquement sujette à un léger dégradé. Comme des néons.
Car le deuil éternel endormait tout possibilité de haine, et que cette dernière menait au deuil, elle lui ferait un bon opposé en tant que deuxième création d'un trio planifié. Un hommage, un caprice de Lord Plume, peut-être même de l'art d'immortaliser cet individu qui l'eut marqué à jamais. La graver comme son plus grand poids, sa plus grande tristesse dans la jeune Matrice alternative naissante.
Cela allait bien avec la classique tenue qui plus est, néanmoins la tâche se révélait risquée manipuler une Glace Noire, même la sienne l'était toujours. Recettes et procédés perdus aujourd'hui, et heureusement. Réflexion, et planification des quelques dizaines de milliers de codes à devoir entrer en un quart de secondes.
182 bpm
Elle serait flattée, certainement, enfin ce ne sont que des IAs bêtes pour l'instant. Trouver des gens prêts à disparaître à jamais et partants pour mourir en se faisant faire numériser la conscience, une simple copie de la structure mentale de "l'âme" n'était guère courant.
Et tout le monde savait que la conversion était impossible, encore plus la viabilité d'une conscience isolée dans le code. Quelques minutes au plus. Bonne idée, de faire de la blackbox une mémoire morte, néanmoins même avec sa date de préemption relativement élevée mais tout de même faible, elles restent technologies inégalées.
Les méandres du réseau n'étaient que glauques, les secrets plus profonds avec, surtout pour les jeunes vautour avec l'idée de ruée vers l'or, qui est en fait une ruée vers la mort. Enfin, "vautours", faibles, ou tardifs, ou les deux.
Enfin, il était temps de construire. Cette fougue, cette manière de parler magnifique, ce cœur et cette énergie. Souvenirs.
Allons-y.
Transition de sous-espace.
L'ancien Alte Nobilis de l'Empire sorti de la structure, des plaques d'obsidienne prenant forme sous ses pieds alors qu'il s’avançait au dessus du vide, sans crainte, comme sur un terrain invisible mais plat de toute manière, jusqu'à un nuage noir, garni d’essaims de centaines de corvidés gravitant autour, le faucheur non loin. Un garde stoïc, ayant évolué depuis les débuts du système, il y a plus de deux décennies.
La brume s'écartait autour de lui en une sphère de quatre mètres de rayon, jusqu'à arriver à une poche d'air libre, et elle y était, là, amorphe et flottante, comme un corps laissé sur l'eau. Interfaçage direct, un doigt ganté du méta-humain vieillissant se dressa, l'index, avant de se plonger dans le front de l'avatar, traversant le voile.
235 bpm
Enchaînement des données, intégration aux bons endroits, régularisation des paramètres, le temps passe, trop, échec.
La femme se redresse avec son air triste, profondément triste, alors que le bras est violemment tiré en dehors du programme par son propriétaire aux yeux ambrés et paniqués. Seul bon point, il savait comment elle fonctionnait.
Projection vers l'arrière, la main commençant déjà à se dégrader en pixels perdus, corrompus, mettre devant ce qui était le plus facultatif.
247 bpm
Création de trancheur dans la main droite, quarantaine et suppression d'une zone de codes, la projection d'une conscience compatible, corruption passant rapidement le poignet en ravageant tout sur son passage.
Bref mouvement des deux partis.
Une larme versée de la dame, allant vers lui.
Un avant-bras tranché par le milieu, le Lord s'amputa lui-même.
256 bpm
Fracas de déchirement de chair immonde, l'AILE fut déployée, perçant le dos de l'avatar dans une douleur insoutenable avant de se poser en bouclier, devant, juste à temps pour encaisser une vague qui devint visible. La larme n'était qu'un bel euphémisme visuel. Inutile de dire que le programme de défense fut presque annihilé, mais il servit son rôle.
trait plat
Les essaims percèrent les parois, fonçant et fondant sur leur cible, créant un bloc de matière solide, le faucheur suivit et y planta sa lame, insufflant une paralysie. Quelques pas, et un léger contact pour terminer le travail du Cyber-Architecte, avant qu'il tombe, cette fois sans plaquette d'oxygène.
Plan d'existence matériel.

Troisième dimension.

Dreadcast, Secteur 1, une tour.
Réveil soudain sur un fauteuil, un cœur saccadé reprenant son rythme à l'arrache, migraine, cillement, vision brouillée et de teinte rougeâtre dans l'extrémité du bas. Il se leva pour se traîner à un canapé, essayer le sang qui lui coulait du nez et des yeux, là où les fins vaisseaux avaient explosés sous la tension trop forte.
Moins de lumière, très légère, ceci ne sera pas que temporaire.
Trous de mémoire d’événements anodins, non plus.
Même avec la plus grande puissance matérielle et personnelle, de façon inégalée, il n'y avait plus difficile, plus tendu. Rien de facile, jamais, et surtout pas des jouets à mettre entre les gamins. Allait-il lui montrer d'ailleurs, si celle-ci revenait, question si épineuse. Construire en attendant, ce qui pourrait être déplacé éventuellement dans un nouveau lieu, la destination finale n'ayant été choisie pour l'instant. Tant de possibilités, de choses à faire, loin, si loin. L'espoir de résurrection de l'Imperium mort rougissait à partir des cendres noircies, peu attendu, pas de la bonne façon, mais c'était là, encore possible, peut-être, au-delà de l'Empire et de la Rébellion, l'Imperium. Tenter une dernière fois.
Une toute dernière fois, de faire que cette promesse ne soit échouée.
Le fou réintégrerait sa pièce et bougerait sur les chaines évènementielles, pour elle, la petite.
Spoiler (Afficher)
Comme toujours, cet EDC est HRP et vos personnages n'en savent rien à moins d'y avoir été impliqués IG, ou qu'on leur a raconté.

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