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EDC de Grypium~23119

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[B] Desideriis

Ambiance musicale
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Implantation

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Mise à jour
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                                   Encryptage                                Codage
Anomalie

Surveillance directe
Signes vitaux de 35279 perdus.
Géolocalisation en cours.
Succès, point physique isolé.
Perte de contact avec 35279 de plus de dix secondes.
Tentative 1 en cours............. x
Tentative 2 en cours............. x
Tentative 3 en cours............. x
Échec de communication, cybernétisation APM hors-contact avec le satellite.
Qu'est-ce, avait-il déjà bougé? Impossible, cet individu n'était pas encore revenu. Il ne pourrait en être responsable. Possibilités trop infimes. Vérification avec le prochain, en attente de confirmation. Qu'il aie passé détection, possible, peu probable. Surtout pas elle en victime zéro, il ne fallait pas, non, elle aurait du survivre à l'avenir. Un des rares individus potentiellement utiles, adaptables, remplis de ressource. Éventualité, nécessité fort probable mais les maigres chances d'évitement restaient, Gâchis, pur gâchi. Savoir, nécessaire de savoir. Conclusion à l'extraction de l'épine émotionnelle, un blocage de moins pour mener au dur, dur sauvetage, le fin mot est nécessaire pour clore et laisser derrière soi.
Anomalie

Surveillance directe
Signes vitaux de 44019 perdus.
Géolocalisation en cours.
Succès, point physique isolé.
Saut quantique effectué au Centre de Clonage du Secteur 1.
Centres de Clonage fonctionnels, le problème n'est pas de là. Une "Lame Sanglante"? Cela ne se pourrait, artefacts disparus depuis des éons, pourquoi l'utiliser ainsi. Aucun sens, même au travers du chaos, probabilités trop faibles. Cryogéniée depuis un an, seconde pour seconde. Mesure automatisée? Sérieusement, c'était son genre, gamine imbécile bornée à s'enterrer dans son malheur. Peu surprenant, non, même prévisible, mais terriblement fâcheux, énervant, gaspillage, cette perte d'un enfant réussi à l'instar des autres.
Inspection du point physique, pic d'énergie détecté, lien visuel établi avec une caméra policière.
Surveillance directe
Chance de survie de 35279: 0.004%.
Oh petite serveuse maladroite et guère à sa place, oreilles dans lesquelles coula tant de mensonges et diffamations, d'origines plus que perverties, quelle perception avait-elle lors de cette Honora, méprisante certainement. Triste innocence gâchée, utilisée pour les conforts d'egos. Enfant comme les autres, allant, avide de vivre, d'expérimenter, se fondant aisément mais pas totalement. Quelque chose la démarquait, cette puissance d'être, présente en tous ceux qui furent un jour grands, importants, perturbèrent les fils évènementiels. C'est ce qu'il avait vu, posé sur un canapé, observant ses alentours.
Lord Plume quitta son fauteuil, la projection mentale trop instable sur le choc prévu de l'évènement funèbre, laissant les cables chuter ça et là en enfilant le vieux et lourd manteau chaud, l'envie de se mouvoir, sentir la réalité l'empressant de serrer ses bottes, quittant le grand apartement presque dénué de meubles, ceux présents minimalistes et sans fioritures, hormis le bureau de travail composé de myriades d'écrans montrant des processus s'éxécuter interminablement, éclairant l'endroit gris, l'homme se déplacant dans l'espace, marchant rapidement, les limites de dimensions rendues floues, invisibles avec la noirceur, ouvrant la porte, la passant.
Il sorti d'un taudis, remontant une rue vers le nord, quittant le quartier que la Donnellys Society squatte dans son illusion d'être quelque chose, ne cessant de le revendiquer à travers des métaphores comme le "Sud", ce besoin de s'affirmer fut précisément l'indicatif qu'il n'y avait rien de particulier derrière, la reconnaissance vient naturellement, à ce niveau. Le tout désert à une telle heure, les passants remplacés par de la poussière, des détrituts, posters volant au gré des brises malodorantes filant au travers des usines et décharges. L'Alte Nobilis entendit une conversation nerveuse, féminine, deux voix, une plus familière que l'autre mais toujours tout autant reconnaissables. La mauve et la gamine, cette dernière blessée au sol, trois projectiles métalliques de bon calibre. Il s'arrêta, évidemment, aucune raison de ne pas le faire, cette action pourrait les influencer vers une meilleure direction, pour elles, évidemment. Leur réaction lui fit comprendre sa triste réputation, qu'importe, la réalité précède, ainsi que ses nécessités.
Les couloirs s'illuminaient à son passage, tout comme les petits droïdes arachnides s'assombrissant ensuite, ne laissant que les LED décorer les dédales gelés, immenses de plusieurs kilomètres, s'arrêtant à une réserve, dispensant le matériel de consommation courante. "Ses" petites machines finirent par lui livrer une bouteille remplie de liquide de couleur ambrée, comme ses iris, ceux de sa fille. Il reparti vers une aile centrale, ses pas faisant écho dans les profondeurs caverneuses des installations remarquables du défunt Imperium, le colis à la main.
Transport aviaire, la blessée flottait au-dessus du sol, stable, portée dans des bras crispés, l'homme filant à toute allure, suivi par une outrilienne. Entrée chez elle, débarrassage de la table, qui ferait office de table d'opération. Aucun vrai médecin disponible, plaie énervante. Autant tenter de son expérience, ce qu'il avait vu et vécu en termes de soins. Les balles furent extraites à l'arrache, celui qui deviendrait Comte se contenant de trembler de nervosité, rassurer, faire naitre la confiance en les autres, l'infirmière se calmait, c'était fonctionnel, la demoiselle délirait elle, vivante au moins.
Opération à bouchon ouvert, entrant dans le hall de la poignée de cuves mythiques, le post-vautour secoua un siège qui avait accumulé au moins deux siècles de poussière avant de s'y poser, prenant une première gorgée, observant les êtres mal en point, puis le défilement des données sur, encore, d'autres écrans, guettant une perturbation qui viendrait bousculer le calme qui sévissait depuis un an et demi, aproximativement.
La demoiselle s'endormait, heureuse, en fin de compte, malgré les horreurs de sa soirée, le baptisant "Lord Mon Sauveur".
Que de larmes coulèrent sur le visage impassible.
Entrainements où il lui rebuta son égo par frappes bien placées ou réthorique précise, tentant de tailler pour faire place à la réflexion et la stabilisation, le recul et la vision du grand monde au lieu du petit monde environnant ce sale caractère pourtant si attachant. Toute fière et contente de le nommer son Mentor et de contredire les médisances. Une de celles qui pleura certainement le plus lorsqu'il rejoignit une des multitudes, et à l'invsere, qui l'acceuilla si bien à sa sécession. Un grand regret lui fut taillé à même le coeur ensuite, sa perte de mémoire, s'était-elle fait cela par sa faute à lui? Trop de probabilités, et pourquoi il se promis de ne..
Jamais
Jamais
.. la revoir personnellement, de la blesser à nouveau, prenant sur soi responsabilité et chagrin. Jamais, par contre il ne l'eue quitté des yeux par la suite. Jusqu'à la fin.
C'était eux, qu'il aimait tant, ces enfants prodiges toujours parmis les premières victimes collatérales ou directes injustes des aléas de l'Humanité en perdition, à la fin d'un de ses cycles se soldant par la destruction. Lord Mon Sauveur n'a pu palier à toutes les avaries, quel regret, quel chagrin. Combien de perte depuis l'infection par le savoir, ce dernier verrou de cuve? Trop, tellement. Que d'arguments qui lui étaient livrés, qui l'assuraient dans son opinion, et solution à appliquer.
Trève de beuverie, le travail s'accumulait, le temps pressant, toujours.
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Impossible à savoir en jeu sauf pour les concernés du RP.

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