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EDC de Gemma_~73676

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Tic.

Mal de crâne. Tu ouvres les yeux, avec l'impression qu'on t'a planté des ciseaux dans la tête. Une douleur sourde et lancinante te vrille le cerveau. Ta main molle s'agite au bout de ton bras, court et flasque. Tu te tâtes le visage, la paume froide. Tu frissonnes, les yeux plissés pour lutter quelques instants contre la lumière crue du plafond. Une fois redressée, tu jettes enfin un regard autour de toi.
Ton cerveau encore en vrac associe des mots à ta vision. Draps rêches. Air sec, ventilation poussive. Odeur âcre, qui gratte le fond de la gorge. "Hôpital". Vide. Pas une âme qui vive en ce mausolée aseptisé.
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En fermant les yeux, des eirsatz de visions se diluent sous tes paupières. De longs cylindres opaques, dressés. Flanquant un interminable couloir. Un autre mot fuse dans ta tête. "CuveS". Beaucoup. Trop ? Peut-être. Le froid du sol transperce tes petons. Ces chaussons sont aussi épais qu'une feuille de PQ oubliée dans le cul d'un troll... Ça commence bien, ces conneries...
Tu secoues la tête et chasse ce qu'il reste des cuves de tes pensées. Instinctivement, tu plonges la main dans cette besace qui traine au pied du lit. Rien... Si ce n'est un petit appareil. "AITL"... Avant même que tu aies pu l'allumer, un haut-parleur sauvage se manifeste. Sourcil arqué, tu tends l'oreille. Tu écoutes les mots. "Viable". "Oeuvrer pour le Secteur". Pour l'Empire.
_ ... Empire.
Tu t'attardes sur ce mot. Il s'éteint entre ces murs mais s'amplifie sous ton crâne. Alors tu le répètes, le regard vide, d'abord.
_ Empire.
La première syllabe libère tes lèvres. C'est une inspiration. La mâchoire s'abaisse à peine, miroir de la tête qui se redresse aussi imperceptiblement. Tu laisses l'air se faufiler jusqu'à tes poumons et s'y bloque. La seconde syllabe est un couperet vif. La bouche emprisonne la langue, lorsque la voyelle expirante s'écrase sur le "R" finale. Ce mot, c'est ton premier souffle. Ton tout premier temps.
Et ce sera loin d'être le dernier.

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Gris-bouillie
07 Mars 2021
511√  10☆ 2◊

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