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II. Inaction

(☺)Écrire pour écrire, j'écarte loin les figures de style, au rang d'art, je l'élève, l'inaction ; celui de ne pas agir sans jamais s'ennuyer. Rien ne bouge sinon mon souffle, qui dérange tout l'immobile, le mobilier ; gratte le papier, gratte le silence, Alice, tes insécurités dans ton auto-psychanalyse, ton manque de talent dans ta bonne volonté. J'ai besoin de bruit, que les juke-box crachent ! Qu'ils s'écrient et s'époumonent. Assez de réflexion, je veux vider mon esprit de tout ce qui est complexe, laisser mon âme glisser dans l'ataraxie, le vrai et le pur. Sans doute un jour me retrouvera-t-on, et je ne serais plus que ce livre, effacé par les ans de l'esprit de chacun ; alors, comme éternelle image, resteront gravés dans le marbre les vestiges sacrés de mon éternelle paresse, longtemps après ma mort. Les canapés sont mes plus intimes confidents, ils m'épousent, mon corps mou, mes cheveux qui s'étiolent dans leur giron écarlate, ardent, en un éventail diffus. Ai-je un jour vécu dans un autre état que celui qui m'habite ? Le mouvement est une absurdité, le sport, un cauchemar, ma volonté, papier au vent.

...

Un canapé rouge ; il a vécu ; son teint a pâli, couleur mort'gane ; la table est restée rutilante, et plus loin, le hall est resté vide ; la couleur vague du néant éclairé emplit la pièce comme la musique du juke-box, et du second ; en stéréo ils m'abreuvent ; mon communicateur s'effare sous mes doigts, il vibre ; je me déchausse et envoie valser mes globes, en duo, tandis que je gis toujours.
...

...J'aimerais que Ren soit là, que nous ne fassions rien à deux ; c'est sans doute la définition de l'amour. Mais je m'accoutume à la solitude comme d'autres s'accoutument à l'alcool ; non que je reproche son absence à quelque cavalier, non, non. Je l'accepte, sans plus m'interroger, oui, oui, je l'apprécie, presque, elle et l'art qui m'élève, moi, l'élève, je m'y révèle, déploie autant d'ailes que de rimes faciles. Disons qu'au moins, tout ça m'occupe, je ne dors pas, disons cela, oui. Sans doute me serais-je essayée à la peinture, la musique, si tout cela n'avait nécessité investissement, qualité d'artiste ; faute de mieux, je gâche du papier, et magnanime, entretiens le commerce des boutiques spécialisées. Et puis, l'acte est vieux comme le monde, m'offre une profondeur inespérée, enfin une raison d'être mystérieuse, toutes ces pensées confiées au fond du papier sont tant de secrets pour ceux qui n'y ont accès ; un geste du chef, un regard, me voilà pleine d'inconnu, moi, celle qui porte des cernes et un journal au fond de mon sac. Parfait pour mon ego.

...

Je me lève et mes pieds sont froids contre le carrelage lisse ; la porte cède sous mon assaut ; mon antre vermeille se dévoile ; elle, avec tout son éclat ; le lit m'appelle et je m'y glisse ; les scrupules à plus tard ; aujourd'hui, c'est l'inaction ; moi, je ne fais rien ; la paresse m'a possédée comme une rage berserk.
...

...Je suis comme un chiffon mou sur une chaise, un lit. Un chiffon mou avec un journal, un chiffon mou tout de même. Tant pis.

◊ Commentaires

• 

  Léonie (322☆) Le 05 Juin 2016
  C'est fou comme j'aime ce que tu génères.

• 

  Ludwig~55451 (243☆) Le 10 Juin 2016
  Ah ouais, ouais. Éviter d'être redondant.
  En bon commentaire hrp: Si ta plume était un catcheur, elle serait Dwayne "The Rock" Johnson.