EDC de Alice~51211
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II. Inaction
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Un canapé rouge ; il a vécu ; son teint a pâli, couleur mort'gane ; la table est restée rutilante, et plus loin, le hall est resté vide ; la couleur vague du néant éclairé emplit la pièce comme la musique du juke-box, et du second ; en stéréo ils m'abreuvent ; mon communicateur s'effare sous mes doigts, il vibre ; je me déchausse et envoie valser mes globes, en duo, tandis que je gis toujours.
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Un canapé rouge ; il a vécu ; son teint a pâli, couleur mort'gane ; la table est restée rutilante, et plus loin, le hall est resté vide ; la couleur vague du néant éclairé emplit la pièce comme la musique du juke-box, et du second ; en stéréo ils m'abreuvent ; mon communicateur s'effare sous mes doigts, il vibre ; je me déchausse et envoie valser mes globes, en duo, tandis que je gis toujours.
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...J'aimerais que Ren soit là, que nous ne fassions rien à deux ; c'est sans doute la définition de l'amour. Mais je m'accoutume à la solitude comme d'autres s'accoutument à l'alcool ; non que je reproche son absence à quelque cavalier, non, non. Je l'accepte, sans plus m'interroger, oui, oui, je l'apprécie, presque, elle et l'art qui m'élève, moi, l'élève, je m'y révèle, déploie autant d'ailes que de rimes faciles. Disons qu'au moins, tout ça m'occupe, je ne dors pas, disons cela, oui. Sans doute me serais-je essayée à la peinture, la musique, si tout cela n'avait nécessité investissement, qualité d'artiste ; faute de mieux, je gâche du papier, et magnanime, entretiens le commerce des boutiques spécialisées. Et puis, l'acte est vieux comme le monde, m'offre une profondeur inespérée, enfin une raison d'être mystérieuse, toutes ces pensées confiées au fond du papier sont tant de secrets pour ceux qui n'y ont accès ; un geste du chef, un regard, me voilà pleine d'inconnu, moi, celle qui porte des cernes et un journal au fond de mon sac. Parfait pour mon ego.
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Je me lève et mes pieds sont froids contre le carrelage lisse ; la porte cède sous mon assaut ; mon antre vermeille se dévoile ; elle, avec tout son éclat ; le lit m'appelle et je m'y glisse ; les scrupules à plus tard ; aujourd'hui, c'est l'inaction ; moi, je ne fais rien ; la paresse m'a possédée comme une rage berserk.
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Je me lève et mes pieds sont froids contre le carrelage lisse ; la porte cède sous mon assaut ; mon antre vermeille se dévoile ; elle, avec tout son éclat ; le lit m'appelle et je m'y glisse ; les scrupules à plus tard ; aujourd'hui, c'est l'inaction ; moi, je ne fais rien ; la paresse m'a possédée comme une rage berserk.
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...Je suis comme un chiffon mou sur une chaise, un lit. Un chiffon mou avec un journal, un chiffon mou tout de même. Tant pis.
Informations sur l'article
La Narratrice
05 Juin 2016
992√
9☆
3◊
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◊ Commentaires
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Léonie (324☆) Le 05 Juin 2016
C'est fou comme j'aime ce que tu génères. -
Ludwig~55451 (243☆) Le 10 Juin 2016
Ah ouais, ouais. Éviter d'être redondant.
En bon commentaire hrp: Si ta plume était un catcheur, elle serait Dwayne "The Rock" Johnson.