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Incommoditas.
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Il était Nuit et le silence partout demeurait.
Pour que meurt la dissonance dans l'immense cité
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Sur un vieux banc du Parc Impérial.
Une forme a chu de son piédestal.
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Tantôt silencieuse, sous le pas pressé.
Tantôt muette comme le smog épais.
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Le déshérité dont la tourmente est totale.
Décrit l'éloquent el destishado du Nerval.
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Des cris et des heurts.
Des formes et des couleurs.
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Décris-je à mes heures.
Ce qui déforme mes couleurs.
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Des figures et de visages.
Dix versions qui se propagent.
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Défigurent et dévisagent.
Puis diversion jusqu'à nos rivages.
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Dans ce vieux parc sombre et glacé.
Ainsi j'errais entre mythes et réalité.
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Les superbes murailles fièrement érigées.
Impénétrables et disposées en rangs serrés.
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Contenaient mes fastes accès d'excès.
Remparts à mes propres chimères passées
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D'en-haut, les inaccessibles parapets raides.
D'en-bas, si vertigineuses que je cris à l'aide.
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Mes yeux tournés vers l'immensité du ciel invisible.
Ne perçoivent plus aucune étoiles, rien de tangible.
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Horizon à jamais masqué, maudits nuages opaques.
Sombres blocs replets, lueurs ternes et je craque.
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Mon âme clame et déteint sur mes traits précis.
Plane dans l'atmosphère où mon espace est conscrit.
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On n'est pas celui que l'on voit dans le miroir.
Seulement celui qui brille dans son regard.
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Alors je cherche l'indicible terreur.
Celle qui me fera blêmir de peur.
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Vers la sortie du parc dans la nuit noire.
Seules demeurent cachées les faces hagards.
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Et la nuit seule entendit leurs paroles.
Chuintements tus pour que tinte l'obole.
Extirpé brusquement de son exercice d’écriture, par un son brut, le dilettante poète cligna plusieurs fois sur son Kender où se jouait Ouinampe, en tout irrespect des errances lyriques qui le transportaient au-delà des murs.
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Dépité, son regard se posa sur les mystérieuses murailles en arrière plan. Il referma son vieux carnet élimé aux papiers jaunis, puis rangea son stylo à bille dans la poche intérieure de son trench sombre. Enfin, il se leva du vieux banc réchauffé et quitta le Parc Impérial d'un pas pressé.
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Ni commencement, ni fin, bien au contraire.
31 Octobre 2019
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