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EDC de 68398

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Verte volée. (Non référencé)

La pierre scintille, son éclat émeraude trône au sommet de l'anneau.
Si l'on observe ce dernier, on discerne les griffes qu'il déploie autour du joyau, l'emprisonnant de ses serres.
A sa base, de fines inscriptions attestent l'origine du bijou.
Le présentoir tournant qui supporte cette beauté est tendu de velours sombre et l'affiche sous tous les angles.
L'étiquette aux multiples chiffres posée à ses côtés fait aussi vaciller les têtes.
Le verre épais qui la sépare des regards de la rue n'est pas seulement trempé, mais parcouru de fibres de farinium.
Autour de cette merveille, siègent de magnifiques imaginations d'orfèvrerie.
Cette débauche de luxe semble cependant se tenir à distance, tels des sujets imprégnés par la suprématie de la pièce maîtresse.
Les reflets des badauds se dessinent nettement dans le cadre de la vitrine immaculée de clarté.
Demain, la Krapulpeuse l'aura à son doigt. Nul doute à cela. Il y songe déjà.
Il sera enfin quelqu'un. Comme dans ses rêves. Il trouvera un écho dans les yeux qu'il croisera.
La convoitise changera de camps.
Adieu la popote seul face à la conserve. Bonjour la brochette d’écureuil farci. Dîner en amoureux de la fauche, du bénéf, et de la demerde.
Le Goblikoz se changera en Sexkoz. Et à eux deux sur le bord d'une haute corniche, ils jetteront leurs chaînes loin de la horde du quartier nord.
Mais les jours se ressemblent, et un nouveau détails apparaît comme un cul de sac dans ce qui tient d'un dédale dans sa tête.
Cette holocam juste en façade, n'était pas là hier.
Elle semble le suivre depuis un moment..il ne va pas falloir s'attarder..sa gueule ne rend pas bien en gros plan.
Ses sens lui indiquent une urgence imminente. Tête baissée, le voilà déjà déroulant les foulées, bousculant au passage qui lui barre la route.
Le souffle court, son petit corps doit récupérer. Il s'est perdu au coin de cette rue d'un quartier qu'il croyait connaitre.
Ceux qui le toisent maintenant risquent de le remettre. Il enfonce son bonnet sur ses oreilles, mais la pression qui s'exerce sur son épaule le maintien cloué.
Celui qui hier lui avait servi son portefeuille en guise de quatre heure le tient fermement par le col, tout en ameutant ses gus.
Combien avaient-ils été à le rouer de coups, le lacérer, lui faire regretter d'avoir un jour été pris pour des pigeons.
Ils ne l'ont pas tué, mais il doit y remédier. La douleur est trop aiguë pour qu'il puisse penser autre chose.

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