EDC de 65442

-Tu penses que ça me plaît, peut-être ?!


Le ton est accusateur. Au bout de son bras, le flingue ne tremble pas. Le gantelet de sa main droite, lui, suinte d’un goutte-à-goutte sombre. Trop de mâchoires sur le chemin. Bien sûr, il y a les ordres, la gloire et le sacro-saint Secteur, mais tout cela est si intangible, si vain.

Je pense que ça lui plaît, bien qu’il nie tout excès de zèle.
(C’est eux ou nous, qu’on nous serine en boucle)

Je peux comprendre ça, l’amour du travail bien fait.





Éjection.


Toux profonde, contractions du corps à vif, à poil et à genoux. La bonne habitude – vomir un bon coup, ôter la bile de l’amertume et le goût métallique de l’intubation. Avancer à tâtons. A défaut de la vue, peut-être que les autres sens apporteront quelques réponses.

Il y a ce son sourd, un peu humide, qui semble émerger d’un plafond lointain, inaccessible. Un objet mou mais dense chutant contre d’autres objets tout aussi denses et mous. Irrégulier. Il y a cette moiteur, une chaleur pré-orageuse inhabituelle dans ces lieux aseptisés.

Expiration vigoureuse des narines pour chasser le liquide de cuve résiduel, et une révélation de plus me frappe de plein fouet. L’odeur, sang, sueur, urine et diarrhée mêlées, métal et décomposition en fragrance surpuissante.







Le mot vient de lui-même. Il n’a pas de sens, pourtant. Pas à Dreadcast.

Un assassinat est chose fréquente ; un massacre, à la rigueur. Mais un cadavre, comme celui qui se distingue ici, les yeux s’habituant à l’obscurité, c’est quelque chose de nouveau. A fortiori, des monticules de cadavres, amalgames de membres en constante expansion à mesure que d’autres chairs mortes sont rejetées du plafond. Des corps par centaines, par milliers, dignes d’une orgie de la haute nobilité, les éructations extatiques en moins.





En haut, heureusement, pas d’obstacles. Une pièce large, rivetée, éclairée et globalement vide, à l’exception d’un porte-manteau, d’un trench dont je me drape rapidement, faute de mieux. S’asseoir au sol, récupérer quelques minutes, hors d’haleine, en sueur, en rancoeur. Contempler les options. Je vois un couloir ascendant, et je devine – soulagement – la sortie proche. Une partie de moi ne désire que ça : sortir, oublier, des bras où se réfugier.


Mais bien sûr, comme souvent, il y a cette petite voix insistante, dans un coin de la tête, et cette petite porte au long du mur, discrète. Notre foutu fonctionnement qui nous oblige à ne pas accepter l’absurde, il y a un sens – on le veut – il le faut. Même quand c’est une idiotie, surtout quand c’est une idiotie. La clinche ne résiste pas, alors, je franchis le seuil. Clignant des yeux sous la lumière crue des néons, un rat pris dans le faisceau des lampes-torches farines.


Un abattoir industriel.


Ce mot-là au moins, je le connais. Il a le goût de l’amertume, à défaut de l’inconnu, je me rappelle de ces documentaires sur les élevages d’écureuils sur DCN, de Syiane en train de me dire, ‘n’empêche, c’est bon !’ en bouffant son steak cru. Même étalage de corps sur des tables identiques, même équipe d’humains et de méta-humains en blouse blanche couverte de sang.

Une procédure, aussi, indéniablement, rythmée par les gestes habitués et les machineries. Corps qui tombe – sangles – scie électrique – crissement du métal contre l’os – ‘la scie, on désinfecte’ – pince d’extraction – extraction – ‘Pince d’extraction, on désinfecte’ – la puce dans le tube bleu – la table qui s’incline, corps qui s’en va rejoindre ses congénères – on recommence. Une émission culinaire du dimanche soir.





Et ils ne se sont pas dit qu’il serait temps de ?..

...S’arrêter ? C’est plutôt l’inverse qui s’est passé. Les gens ont été éduqués avec le goût de la guerre et de la vengeance, alors… Phénomène de tolérance, vous savez. Une fois que les trophées sont devenus communs au point d’en être banals, il leur en a fallu toujours plus pour se sentir… Victorieux, disons. Même temporairement.


Je m’entortille une mèche de cheveux, songeuse. Pas si surprise, je l’admets, un peu dépitée tout au plus. Vous allez en faire quoi, que je lui demande. Elle me répond que passé un certain volume, ils emplissent la pièce d’une sorte d’acide en pulvérisations qui permet de réduire l’ensemble à une soupe organique elle-même cultivable en cellules-souches, va même jusqu’à proposer une visite guidée. Je décline poliment. Direction la sortie.

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Ces visions m’auront longtemps hantées. Bien sûr, ici, nous n’en sommes pas là, n’est-ce pas ? Des êtres uniques, copiés – entiers. Pourtant, passé le mince paravent de l’apoptose accélérée, la situation demeure la même. Ils sont dissous, mais ils sont là, ces corps en série, carcasses empilées des êtres aimés, haïs. De nos passés perdus aussi.



La porte d’une vie ne demeure pas ouverte indéfiniment,
Et lorsque la mienne se refermera, je serai sereine.
Mais j’espère, avant, pouvoir entrevoir
Juste un rai de lumière.