EDC de 65442

Il est d'accord, comme tout le monde dans son entourage. Vie de merde, Ville de merde, une rengaine aussi vieille que les ruelles, aussi crasseuse que les cloportes dans les barres d'immeubles pour NA's, aussi usée que son uniforme. Sous le plaquage d'or, la rouille du blason. Il est en paix avec lui-même : les seuls joies, ce sont celles que tu t'arraches. En ça, il reste coulé dans le Sud qui l'a forgé.

Tout ce qu'il a arraché, c'est pas tant, maintenant qu'il y repense. Ces skiwis de mauvaise cuvée, cette jeune outrîlienne coincée pour une infraction imaginaire... Docile, contrainte, comme il les aime. C'était bien tout ce qu'il lui restait, quand même les bordels claquaient la porte à son visage aviné. Il revoyait encore le dégoût sur le visage des gigolos et des filles de joie. Un jour, c'est elles qui paieraient.

Les crédipuces pleuvaient dans le portefeuille usé, depuis peu. On les appelait l'Ordre Noir, et pour des siphonnés, ils payaient rubis sur l'ongle. Le job était simple, il suffisait de cracher sur les métas, d'appliquer les règlements abominablement stricts de l'Ordre, et de veiller à envoyer les sous-êtres en prison ou en redressement fissa. Puis surtout, surtout, voir le Boucher le moins possible.

Vie de merde, Ville de merde, tout son monde en accord, et à sa maxime, seuls ces crédits donnaient tort. Les portes s'ouvraient finalement. Le skiwi se faisait plus mature à mesure que le buveur l'était moins, les doses de kronatium augmentaient au rythme de sa bidoche, et même certaines dames le laissaient finalement passer derrière le rideau. Les crédits payaient la docilité qu'il aimait.

Alors, c'était toujours la même pluie acide, c'était toujours la même fange qui s'agitait dans les rues, mais il était content, l'inspecteur, en patrouillant. Surtout quand il la vit, cette jeune outrîlienne, les souvenirs d'avant, et en zone interdite par l'Ordre, qui plus est. Petit signe à sa collègue, qu'elle continue la patrouille en solo. Celle-ci accepta sans se faire prier. Les crédits n'achètent pas l'amabilité chez les autres blasés.

Il a sans doute, reste de professionnalisme, ou arrogance, ou ironie, qui sait, utilisé des termes choisis, polis, ampoulés. Il y a sans doute eu un peu de laisser-aller quand, de tout son corps, il a plaqué la frêle écailleuse contre le mur en lui citant les charges d'accusation. Après une bonne claque préventive – passons, les dérapages mineurs arrivent. Il n'y avait plus d'interrogations sur son sourire égrillard quand il lui a murmuré un arrangement possible à l'oreille, tandis qu'elle baissait la tête.

Et puis le miracle s'est rompu, le sourire aussi. La procédure policière était – en théorie – assez stricte sur la façon d'appréhender les prévenus, mais les agents de l'Ordre Noir ne s'encombraient pas de pareilles fioritures. Trancher la main de l'homme pris sur le fait, avant de le mettre à terre à coups de crosse, semblait bien préférable au duo d'humains au visage effacé.

Il y avait sans doute beaucoup de professionnalisme dans la façon dont l'un maltraitait le corps au sol, et des termes choisis, ampoulés, dans la lecture par l'autre des charges. Contrevenance à la procédure, impureté du sang en s'accouplant à une méta-humaine, viol et tentative ultérieure, acceptation de pots-de-vin. Il n'y avait plus à s'interroger : l'Ordre Noir avait proposé un arrangement à l'oreille de l'outrîlienne, et relevant le menton, elle l'avait accepté.

Le Boucher arrivait, comme souvent, clore la scène. Un malaise palpable que ce monstre qui donnait des cauchemars aux monstres, qui contaminait jusqu'aux agents, et l'homme mutilé, et la méta tremblante. Pourtant, ce n'est pas vers elle que se dirigea la haine, tandis qu'il retirait d'une main gantée le micro qu'elle portait au col, la félicitait d'avoir accepté sa place, et la congédiait vers sa tâche suivante. Elle n'était pas rassurée. Elle ne serait jamais libre. Elle était sauve, pourtant.

Il était presque pédagogue, le Boucher, tandis qu'il baissait son regard méprisant sur la silhouette geignante. Tandis qu'il expliquait que le premier mot de l'Ordre Noir était l'Ordre, et qu'un humain déloyal était plus méprisable qu'un méta qui embrasserait son rôle d'outil. On pouvait presque deviner un sourire torve sur ses dernières phrases. Il vous suffisait pourtant d'être docile, Inspecteur. Emmenez-le.