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La page que mangea le Rat



J'aurais aimé ne serait-ce qu'une fois fendre ce marbre blessant d'indifférence. Le masque de mollesse, érigé en art, renvoyait, rempart, mes regards et vains mots. Le quatuor qui l'animait n'est plus que réminiscence rapiécée à laquelle je m'accroche, sans doute à tort. Seul maintenant semble l'affecter
le sourire du gris rapproché.

Je ne te ferai pas l'affront de m'agripper ; pas davantage que la faveur de m'énerver. A quoi bon ? Il n'y a rien à dire, comme tu le dis si bien – mais peut-être que le dire nous aurait fait du bien. La cryo a ceci de vicieux qu'elle fige le temps des absents, et si souvent les présents s'endeuillent jusqu'à ce que le passé, tel mauvais livre, s'effeuille, ce sont les revenants qui jamais ne surpassent de ces tourments le seuil – c'est navrant.



La Décrépie s'abîme, bras au bord de l'abîme. Envoûtée, offre dîme au Néant qui fascine, froisse la feuille et la jette aux murmures du Temple. Que le Rat s'en nourrisse, et absorbe regrets et rancoeurs, en immense boule de pus sensuelle de saleté, et qui en éclatant
éclaboussera egos et vanités.

La Grise se redresse, se recueille, se blesse, sacrifice à Confesse. Elle s'ébroue, comme pour mieux se scinder du passé, et ressort rencontrer la douce luminescence qui dernièrement l'accompagne, emportant avec elle ces lambeaux de sentiments qui se joindront à ses pestes.



Crédits image : Dystopia - Sophia White

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08 Juin 2016
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