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Une balade à moto III
Le cyborg se tenait en équilibre sur la selle de sa Fouzouyoukhi. Il donnait l'impression d'appartenir à la race des croque-mitaines et à cet instant il était l'épouvantail de la route. Les bras tendus ainsi sa silhouette formait un T, le pixel final sur ce tableau holographique était ses deux mains qui se mouvaient au gré des courants d'air, lentement, comme si elles réalisaient une danse digne d'une geisha de luxe.
Il était un épouvantail qui volait comme un spectre, debout sur sa moto. L'épouvantail qui vous arrachait le neuvopack des mains après avoir couiné trop fort, dans une haute fréquence qui vous titillait le marteau, repu de tous ces processus de cristallisation. Il imaginait le visage effaré de ces victimes qui avaient versés leur sueur et leur sang directement dans ses poches.
Il était l'épouvantail qui arrachait le sac à mains des jeunes femmes. Celles qui s'imaginaient qu'après avoir été soulevées littéralement du sol allaient finir violées puis tuées. Elles embrassaient le trottoir avec violence, soulagées que ça n'aille plus loin, tandis que l'épouvantail les soulageait de leur trousse de maquillage.
Il était l'incarnation de l'improbable. Le dingue, debout sur sa moto, la prenant comme un overboard dans les virages, qui vidait ses automatiques sur les habitants de bidon-villes éphémères. Les clochards et autres sans-abri, dans sa tête, se bousculaient pour échapper aux balles, se poussaient les uns et les autres dans l'espoir que le cibleur engage celui qui bougeait et hurlait le plus sous la surprise du geste, les étals de champignons séchés, d'objets recyclés et d'écureuils malingres capturés au détour d'un égoût volant en tout sens.
Valstik était beaucoup de choses dans sa tête et ce soir il avait envie d'être le méchant de sa propre histoire.
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09 Septembre 2012
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